Le bouquet sous la gemme
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en choeur la nuit, laissait derrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait toujours l’air, figurant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rume